Quizás ya sea tiempo...

Imaginese usted que desde siempre esa enigmática circunstancia a la que llamamos casualidad se le ha ido acercando, luciendo distinta vestimenta en cada ocasión, como si estuviera intentando que no se notara demasiado su presencia, pero que pese a ello en modo alguno le pasaron a usted desapercibidos esos acercamientos, que desde hace un par de años parecería haber perdido prudencia, que poco le importó que usted la descubriera acompañándolo hacia aquel encuentro con alguien que parecía escapado de las páginas de su obra, que con gran desenfado hiciera coincidir fechas de cumpleaños, que lo llevara a presentar su trabajo a más de un lugar descripto en el mismo, que ya sin disimulo se ubicara detrás de la barra en un bar a orillas del Cantábrico, que le guiñara un ojo en un aeropuerto y que hace apenas unas horas, dispuesta a todo, con total desfachatez, ocupara  una mesa contigua a la suya en el café de siempre, mostrándole provocativa una foto. Sea sincero y digame si no estaría bueno pensar que quizás ya sea tiempo de que usted le permita que se siente a su mesa consintiendo en que ella le hable y le diga lo que seguramente hace mucho quiere decirle.

Espanto...

La muerte es ferozmente insaciable, cumple metódica su labor, no le importa quien ni cuantos, ella sabe cuando, donde y como, tiene todo el tiempo a su favor, está enterada de ello y con ello se solaza, muchas veces ataca a traición, asestando su golpe con certeza, dejándonos la agonía en la mirada, congelándonos las lágrimas con su aliento helado. Ahora bien, casi el mismo espanto que genera la   muerte, provoca ver como algunos macabros mercaderes no sienten escrúpulo alguno que les impida usarla a su favor,  parecería que desconocen que a ella no le importa quien ni cuantos y que ellos y sus familias también están junto con todos los demás en esa lista donde figura el cuando, donde y como. Mientras tanto, sin salir aun de su doloroso estupor, los deudos del último golpe que aquella asestó, comenzarán a sentirse, junto con sus muertos, en estandarte del propósito de algunos y en pobre intento de justificación por parte de quienes los abandonaran a su suerte.

Algo que quizás sea recomendable...

Mire,  a mi me parece que de vez en cuando resulta aconsejable actuar de acuerdo al propio y buen sentir, darle libertad al mejor querer ser o hacer, llevar adelante un acto de esos  que para muchos se inscribe en la insensatez pero que para uno mismo se constituye por un momento en territorio donde la felicidad es el accidente existencial más visible y al que sin duda alguna recordarlo en el futuro proveerá necesario alivio para esos tiempos del andar en los que uno atraviesa geografías de penas. Luego de haberse dado el permiso se notará  que no se ha dañado a nadie, se sonreirá con el disimulo de quien ha cometido una diablura, se recompondrá la postura, se volverá al cauce del discurrir convencional para transitar calmo y feliz lo cotidiano hasta el desembarco en el próximo y venturoso desatino.

Cuando la palabra sensible se viste con excelente música...

En la medida que uno continúa andando caminos va descubriendo como es posible ir restaurando esperanzas al encontrarse con jóvenes que renuevan el compromiso con la intención de trasmitir sensibilidad a través de expresiones artísticas, en este caso la música, que se aloja  en el cuerpo de la banda Otra Cosa y de ELMEJORDETUEXISTIR, su trabajo discográfico, allí la palabra alumbrada por ellos mismos se viste de sentimiento y sonido propio. Uno comienza a escuchar el disco y se deja llevar por lo que transmite, del segundo tema titulado Renacer se descuelgan unos versos que van quedando entre los pliegues del más íntimo sentir cuando uno oye: ...Renacer flores suaves, primeras represiones... ...Erupción, lava volcánica, huracán, vientos rebeldes... ... Decisión y Destino nos apadrinan, padrinos que ni conocen sus vicios... Pero mire, mejor dejo de contarle, disfrute usted mismo de esta canción siguiendo el vínculo de aquí abajo, se que le va a gustar tanto como a mí.

http://www.youtube.com/watch?v=5B4F1kMM82M

Cuando el intento parece burdo y obvio...

Realmente produce mucho asco leer la entrevista realizada por un ciudadano español al dictador que entre otras cosas dice sentirse víctima de una venganza ¡la palabra víctima debería corroerle la boca! uno se pregunta: ¿a cuento de que viene el agravio? pero en verdad, superado el natural rechazo que genera lo que expresa el oscuro personaje, uno empieza a sospechar cual sería la verdadera intención de esto, tal vez se podría intuir que han salido al exterior a justificar dictadores buscando reivindicar al suyo propio que parecería que todavía gobierna en España, daría la sensación que no les bastó con condenar a Garzón, el juez que juzga sus crímenes, deben lamentar que Pinochet no esté vivo si no en el mismo viaje hubieran podido hacer un dos por uno, uno podría pensar que llevan adelante con esmero su tarea de voceros del horror y del espanto universal. Pensé en agregar a esto un enlace al reportaje de la revista española, pero me dije que sería darle demasiada entidad, preferí entonces recordar este poema de Mario Benedetti.

TORTURADOR Y ESPEJO

Mirate

así

qué cangrejo monstruoso atenazó tu infancia

qué paliza paterna te generó cobarde

qué tristes sumisiones te hicieron despiadado

no escapes a tus ojos

mirate

así

dónde están las walkirias que no pudiste

la primera marmita de tus sañas

te metiste en crueldades de once varas

y ahora el odio te sigue como un buitre

no escapes a tus ojos

mirate

así

aunque nadie te mate

sos cadáver

aunque nadie te pudra

estás podrido

dios te ampare

o mejor

dios te reviente.

Mario Benedetti

Pájaros en vuelo...

Abelardo había sido dado de alta, la tarea que llevaron a cabo los sanadores del pueblo durante años fue ardua pero finalmente consiguieron curarlo de la enfermedad que le descubrieran cuando era adolescente, estaban felices por la labor cumplida, se hallaban seguros de haber eliminado todo vestigio del mal que lo aquejaba, como sanadores no podían permitir que Abelardo contagiase a otros su enfermedad, hacía mucho que no veían un caso tan severo, para ayudarlos habían venido del norte maestros sanadores del más alto rango quienes se habían mostrado muy sorprendidos por la virulencia del caso y sostenían que seguramente era endémico de estas regiones, que en sociedades más civilizadas las campañas masivas de prevención reducían mucho la cantidad de casos y los que aparecían eran facilmente controlables. Luego de varías semanas de tenerlo bajo el más estricto de los controles observándolo día y noche, inclusive cuando dormía, habían decidido que podía salir del cuarto de aislamiento en el que lo tenían: ¡ya no revestía peligro para si ni para terceros!

Esa noche Abelardo esperó en su vivienda de las afueras a que se hiciera muy tarde, cuando esto sucedió salió de la misma, se garantizó que no hubiera cerca ningún sanador, se dirigió con sigilo hasta un frondoso árbol del monte, se trepó alto, muy alto, miró hacia todos lados, cuando estuvo seguro que no corría peligro abrió su corazón, buscó una entre muchas de las ilusiones que tenía o que había compartido y la echó a volar con forma de pájaro, esperanzado en que se le cumpliera y si no que volase por los cielos hasta que se le hiciera realidad a alguien.

¿Que acredita ser una víctima del franquismo?

Si usted nace en un hogar donde habitan el desarraigo y la pena por el exilio resultante de la guerra civil española, si del relato de su madre y de su tía abuela mana el dolor  por la persecución y condena a muerte de su abuelo republicano, liberado finalmente por ser considerado inocente de lo que se le acusaba, si estas tienen que huir a Francia y atravesar por la dura experiencia del campo de concentración, si le cuentan de bombardeos, de miedo, de extremas angustias, de la pérdida de fincas en mano de los vencedores quienes presionan malamente a menores para quitárselas, si luego sobreviene el exilio que nunca superan, si el regreso a la tierra natal nunca se concreta, si usted ve como caminan impiadosas en el cuerpo y mente de su madre las terribles consecuencias de estos sucesos hasta que muere pagando irracional precio por haber vivido en una España que le pisoteó el corazón y el alma, si no conforme con todo eso usted advierte que en un momento dado adherir, en el país en el que nació, a ese ideario de patria socialista que defendiera su abuelo reviste de pronto peligro porque un conjunto de civiles y militares imparten a mansalva terror, tortura, desapariciones y apropiaciones de niños ¿podría entonces considerarse parte de las víctimas de los crímenes del franquismo? dejo a usted la respuesta.

Ahora, si pasados los años, ya en la tranquilidad que le da el vivir en un país en el que los derechos humanos resurgieron con toda fuerza a partir de la resignificación de viejos ideales, usted asume definitivamente su condición de escritor y escribe una novela que cuenta una historia que une esos  sucesos antes mencionados, si por imperio de la causalidad viaja a presentarla en España en el pueblo que gobernara su abuelo dándose cuenta que a pesar de todo le enseñaron a querer a esa tierra y que se siente feliz de llegar a ella, si usted se encuentra en ese sitio con algunas buenas gentes que lo reciben con mucho afecto, pero sin embargo se marcha con cierta sensación amarga cuyas causas exactas no alcanza a definir, si nota que ese lugar está gobernado hace varios años por el PP, que curiosamente el alcalde se apellida Franco, si usted advierte que en la plaza mayor, frente al ayuntamiento que ocupara su abuelo, se enseñorea la imagen de Primo de Rivera, adalid del fascismo y el símbolo de la falange, cuya foto incluyo en esta entrada ¿no le quedaría la sensación de que hay allí una historia que no se cerró, o que cuanto menos está escrita por los vencedores?

No obstante todo esto usted se lleva de allí el recuerdo de su propia historia e incrementa su activo personal con la incorporación a su agenda de vida de esas buenas personas que conociera pero hete aquí que entonces alguien que pretende llevar a cabo la tarea de historiador se cuela en esa agenda contactándolo y usted le contesta abriéndole la puerta... mire,  mejor le leo los correos intercambiados para que usted saque sus propias conclusiones sin verse influenciado por mi relato (sin el nombre de la persona por supuesto, por respeto y porqué no soy yo juez)

De: XXX Enviado el:  08/2011

Para: José Romano

Asunto: Contacto sobre Ángel Pérez Zubizarreta, el Boticario de Morata.

Querido amigo, mi nombre es XXX y soy Doctor en Historia. Los dos últimos años he estado trabajando sobre la represión en pueblos al sureste de MMM cuyo resultado estoy a punto de publicar en una monografía.

Charlando con el amigo YYY me comentó su interés en conocer algo de las actividades de "El Boticario de Morata" durante la guerra, creo que te dedicas a la literatura y andas detrás de alguna historia. Quizás te pueda servir de algo contactar conmigo. Te aviso que la realidad histórica es muy dura. Un abrazo.

XXX

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De: José Romano Enviado el: 08/2011

Para: XXX

Estimado XXX: te agradezco la deferencia de escribirme.

Permitime decirte en primer lugar que comparto la calidad de "amigo" con la que te referis a YYY. En mi caso le agregaría la palabra entrañable a esa condición . Si lo ves hacele llegar un fuerte abrazo de mi parte.

En segundo lugar, me alegra que estés por publicar una monografía que aborde temas de esa índole.

Desde ya te digo que la mención a "Boticario de Morata" o Alcalde de ese lugar o Veterinario tal cual era su profesión o Panadero, o cualquier término que remita a mi abuelo Don Ángel Pérez Zubizarreta siempre va a movilizar mi interés.

Como decís, me dedico a la literatura o mejor dicho al intento de escribir historias y si bien mucho tiempo anduve "tras la historia de mi familia" siempre estoy detrás los temas de la guerra. Es inagotable el caudal de historias que hay allí.

Coincido con vos en que la realidad histórica es muy dura. De hecho, soy yo un resultado en el exilio de esa dureza.

Por supuesto que valoro el contacto con vos.

Un abrazo
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De: XXX Enviado el:  11/2011
Para: José Romano

Asunto: Contacto sobre Ángel Pérez Zubizarreta, el Boticario de Morata.

Pues agárrate a la silla!.
Según mis informaciones Ángel Pérez Zubizarreta era miembro del Partido Comunista de España desde antes de la guerra (no se desde cuando), dirigió la checa de Morata junto a otros tres vecinos miembros del PSOE y JSU aunque después se pasaron al PCE. Por las informaciones que tengo la checa la presidía Tomás Corpa pero las dirigía él junto a los otros. Se les acusaba de participar en asesinatos en Morata y Belmonte, y quemar la iglesia de Ambite de Tajuña. Existe conexión entre estas actividades con otras checas de Arganda y Madrid, actuaron también llevando derechistas a las checas de Madrid.

Entre las referencias que tengo me llama la atención que antes de la guerra organizó y fundó partidos de izquierdas en Morata y pueblos cercanos. Por supuesto de forma inteligente jugó a dos bandas porque protegió a un sacerdote y algunos vecinos de derechas para lograr el salvoconducto que salvara su vida. Le fue impuesta la pena de muerte por sus actividades pero fue conmutada por pena de cárcel por los avales que tenía. También está en mi lista de represaliados por la guerra Pompilio Pérez Zubizarreta que supongo que es el hermano y María Zubizarreta, que no se quien es pero es de Morata. Me gustaría que me aclarases estos detalles si puedes y algunos más. Los datos que tengo de tu abuelo es que era natural de Morata pero vecino de Valencia?, veterinario, presidente del Comité revolucionario de MOrata, alcalde entre febrero y mayo de 1936, no aceptó cargos en el ayuntamiento después aunque actuaba en la sombra como consejero de todas las actividades. Se puede decir que era un líder local. Llegó a ser capitán en el ejército, se le consideraba tras la guerra como el organizador y jefe de todo lo que ocurrió en Morata en 1936.

Todo esto procede de documentación de diversos archivos y cruce de documentos. Puede que no todos los datos sean ciertos, pero me gustaría saber si puedes aportar algo al conocimiento histórico de tu abuelo. En mi libro estudio la represión del Frente Popular y la del bando franquista, he procurado ser lo más imparcial posible. Te agradecería de todo corazón si me aportas algunos datos u objeciones sobre tu abuelo y sus parientes. Y espero que te sirva la información que te ofrezco. Un abrazo,
XXX.


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De: José Romano Enviado el: 12/2011

Para: XXX

Estimado XXX, agradezco realmente tu buena intención de informarme. Lamentablemente no tengo datos para compartir con vos, te deseo el mayor de los éxitos en tu labor como historiador. Lo que si voy a compartir con vos algo que suelo repetir a menudo, esto es: que creo yo que buenas intenciones no se proclaman, entre muchas se puede citar a no discriminar, ser justo, o ser imparcial.

Pensando en aquella, tu labor como historiador, te dejo estos versos de una canción titulada "Quien quiera oir que oiga", compuesta por Juan Carlos Baglieto, interprete rosarino. Vale decir que esta letra se escribió en los primeros años que continuaron al fin de la dictadura cívico-militar que asoló nuestras vidas, dice asi:

Cuando no recordamos lo que nos pasa,

nos puede suceder la misma cosa.

Son esas mismas cosas que nos marginan,

nos matan la memoria, nos queman las ideas,

nos quitan las palabras... oh...

Si la historia la escriben los que ganan,

eso quiere decir que hay otra historia:

la verdadera historia,

quien quiera oir que oiga.

Te envío un abrazo.

José Ángel Romano Pérez Zubizarreta
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¡Caramba, perdóneme! omití contarle que comencé a escribir esta entrada como resultado de la fenomenal indignación que me proveyó el enterarme de la condena que los viejos y diestros conocidos de siempre  le dieron al Juez Garzón, quien tuviera la valentía de juzgar a los crímenes del franquismo ¡no pueden ser más obvios estos sujetos! de todos modos déjeme que le diga que tarde o temprano los pueblos escriben su verdadera historia y que mal que les pese llegará el momento en que en España se podrá hablar de: MEMORIA, VERDAD Y JUSTICIA.

Demasiado cerca para verlo... tan lejos para alcanzar...

A Irineo le habían contado siendo muy niño que cada persona tiene un lugar en el mundo en el cual vivir y ser feliz, así fue que desde temprana edad se dedicó afanosamente a buscar el suyo, para ello navegó ríos, cruzó mares, subió empinadas cuestas, viajó por tierra, conoció más lugares y personas de los que nunca hubiera imaginado, en una palabra, con el afán de hallar ese venturoso territorio anduvo cuanto camino le ofreció  la vida, pero todo fue en vano ya que ninguno de los sitios a los que arribaba terminaba siendo el suyo. Un día, muchísimos años después de haber iniciado la búsqueda, estaba muy abatido por lo infructuoso de su intento, cansado ya de tanto andar, lamentándose por el estéril esfuerzo llevado a cabo, cuando un ocasional caminante se detuvo donde estaba y le dijo que tal vez no había investigado donde debía, que a lo mejor eso que buscaba no era un espacio exterior sino que estaba dentro suyo. Irineo anduvo varios días cavilando sobre lo que aquel sujeto le dijera hasta que una tarde se quedó en la casa en la que vivía, se ensimismó profundamente y realizó un viaje hasta lo más recóndito de su ser, allí descubrió entonces que si bien lo que le habían dicho de niño era verdad, ese sitio no estaba en ninguna otra geografía que en la de su ser interior y que era desde allí donde podría constituir como su lugar de pertenencia cualquier sitio que eligiera, entonces se sonrió y empezó la tarea: mudó al barrio en que hoy vivía a aquel río transparente tan añorado, puso a sus orillas recordados arboles de frondosa sombra, colgó de su techo aquel cielo azul de mayo tan amado, ubicó un sol cálido en su ventana, decoró los ambientes con un paisaje de sonrisas queridas, adornó las paredes con poemas, llenó los estantes con los mejores recuerdos y dejó todo limpio de viejos rencores. Una vez que hizo todo esto se sentó muy feliz, recostado en un árbol, a orillas de aquel río nuevo y se dedicó a contarle la historia de su recorrido a todos los viajeros que por allí pasaban buscando su lugar en el mundo. 

Despedida y debut...

Es curioso, cuando concurrí a la Dirección Nacional de Derecho del Autor a inscribir Los fuelles del alma, mi última novela, tuve la impresión de que eso que estaba realizando era la representación final de una serie de emociones y vivencias que me fueron cruzando a lo largo del año que me demandó escribirla. Una vez de regreso me senté frente a la computadora dispuesto a enviarle el manuscrito a quienes serán sus primeros lectores, en ese momento me resultó imposible no sentir que lo que estaba llevando a cabo era la despedida final de un espacio que hasta allí fuera solo mío, que había disfrutado realmente de mi estancia en él pero que esta estaba llegando a su fin, que inevitablemente los personajes pedían ser liberados para que cada uno pudiera comenzar a contar su historia. Luego de un rato de vacilación y ¿por qué no? de experimentar algo de pudor, entendí que no es posible eludir lo ineludible, asi que decidido escribí los correos, incluí la novela en ellos, me despedí de ella a sabiendas de que empezaba a andar su camino y le deseé el mejor debut...

La maravilla de escribir...

Aceptar nuevamente el convite de la vida para intentar llevar adelante la tarea de escribir ha sido sin duda una de las buenas decisiones que recuerdo haber tomado. En estos días, luego de un intenso derrotero, he arribado a un mirador en el camino que me entrega una clara retrospectiva de lo andado y además, al dirigir la vista hacia adelante, descubro que estoy en lo que para mi es el  mejor sitio del desarrollo de la escritura: el último capítulo, el puerto de desembarco en el final de una historia. Es a esta altura cuando se avizora  la culminación de una labor en la que uno fue tallando el relato a esforzados golpes de inspiración y emoción. Entonces uno se solaza con ello, es en ese instante en el cual los personajes alumbrados están rebosantes de vida, ansiosos por hablarle a quienes los leerán, en donde uno comienza a engalanarlos tratando de ponerlos de punta en blanco, deseando que estén impecables para su primera función, a saber: la cita con sus primeros lectores.

Es por otra parte tan alucinante el proceso de la creación que al mismo tiempo que ocurre esto uno siente que una multitud de personajes nuevos golpean a la puerta de la imaginación, para ser ayudados a contar su historia y verdaderamente se agradece que esto ocurra, ya que  permite descubrir que la historia se irá repitiendo, que esto volverá a ocurrir, que habrá nuevos relatos...

Sobre relatos, futbol, rebeldía y coherencia existencial...

Foto tomada de la página soydebanfield.com.ar, la página de tu gloriosa gente.

No creé este blog para hablar de fútbol, como digo en el título del mismo lo hice como un acto de rebeldía, con la humilde intención de volcar en él lo que vaya surgiendo de mi ser relato. Ahora bien, el fútbol forma parte del relato que somos, en mi caso tiene color verde y blanco, no entiendo ni pretendo entender demasiado de tácticas, si se del amor a los colores, no comprendo aquello de que lo único importante es el resultado, me parece oír el clamor airado de quienes piensan lo contrario, creo en la rebeldía del que busca ser el mejor sin renunciar a lo que cree, sin traicionarse a si mismo, obviamente me cuesta entender las cuestiones políticas y a los que pasan por la vida políticamente, a lo largo de mi vida me fui en muchísimas ocasiones a la B, cuantas veces me fui tantas ascendí, valorando el no haber sacrificado mis principios, fortificado por la caída que no me mató, no me espanta la idea de ver a mi equipo en el descenso si eso es consecuencia de defender un modo de jugar, que es algo así como un modo de sentir, es por ello que agradezco cuando como hincha, que es lo mismo que decir como individuo, me cruzo con alguien como Ricardo La Volpe, un loco como yo. Publicaba la otra entrada de fútbol que tiene este blog declamando del mismo modo que hoy que bancaba a mi club en las buenas y en las malas al tiempo que con alegría, igual que muchos, le daba la bienvenida a Ricardo, hoy le doy la despedida, le agradezco la enseñanza y le digo que en mi corazón de hincha, que es el mismo que el del individuo, queda la esperanza de verlo regresar, por eso cierro esta entrada con un: "Hasta la vuelta Ricardo"

Inaugural...

En esta época del año suele llevarse a cabo el ritual de practicar balances, como es natural a la condición humana los hay de toda índole y con diversas intenciones, a pesar de la rebeldía resulta algo difícil escapar a la tentación de realizarlos y de repente, casi sin darse cuenta,  uno se descubre revisando saldos, por fortuna el resultado económico se despeja con la facilidad de siempre entregando como respuesta algún número negativo o en el mejor de los casos regalando generoso un cero. Uno inevitablemente cruza el  agridulce momento de evocar con   nostalgia antiguas y nuevas ausencias, también ve agradecido como se ha acrecentado el patrimonio de buenos amigos, luego festeja  feliz las muy queridas presencias a la vez que celebra el alborozo que provee la vida nueva. Finalmente uno se deja llevar entusiasmado por la excitación que genera la segura llegada de un tiempo inaugural, sabiendo que lo mejor aun está por escribirse...

Relaciones íntimas...

Uno imagina una historia, comienza a ponerla en relato, los personajes se acercan aceptando la invitación, la relación con ellos es distante, cuesta crear el vínculo, la trama se oculta esquiva y caprichosa entre los pliegues de la creatividad, uno insiste laboriosamente proponiendo el acercamiento, el diálogo comienza muy lentamente a tornarse amigable hasta que, en un momento dado, como si se hubiese tocado algúna terminal sensible, la palabra se vuelve cálida, los acontecimientos se muestran nítidos, la narración se torna fecunda, las páginas se pueblan de hospitalidad, uno comienza a habitarlas placenteramente, los personajes se hacen cercanos, se espera cada reencuentro con ansioso entusiasmo, desaparecen los secretos, el trato se vuelve íntimo, uno se siente a gusto hasta que empieza a intuir que se va acercando el final, entonces empieza a estirarlo tratando de evitar lo inevitable, sabiendo no obstante que ello es imposible, que llegará el momento en que lo escrito levantará vuelo buscando su propio destino, antes del salto final, con un último ademán, uno se mostrará protector  tratando de mantener lo creado en el círculo de las relaciones íntimas...

Corrientes internas...

A veces uno nada a contracorriente en un caudaloso río interior, un encendido deshielo de emociones libera sueños congelados, en el lecho profundo se agitan antiguas verdades que vuelan hacia la superficie, la brazada alarga la esperanza acercando un intenso cielo azul y el torrente se vuelve entonces remanso.

Requisitos...

Sepan disculpar el atrevimiento de manifestar que hay inevitables requisitos por cumplir para que la vida vaya teniendo sabor a vida, algo así como poder decir que es genuina, para ello, entonces: Hay que permitirse andar los caminos que por designio nos están señalados, hay que asimilar los golpes que a traición nos asesta el destino, hay que experimentar la punzada de la nostalgia al recordar, hay que dejarse llevar por la excitación que provee el regreso,  hay que vestir con alborozo el ropaje del amor, hay que autorizarse a llorar ante la risa de un niño y reir frente a la afrenta de un adulto, hay que entender que  generosidad es dar lo que cuesta, hay que poder verse reflejado en una mirada clara, hay que permitirse decirle a un otro nuestro sentir, hay que sentir lo que uno dice, hay que saber que por más que el cielo esté sombrío siempre va a ser cielo y que si uno mira con empeño encontrará el celeste, hay que entregar fecundo el relato para que siga siendo relato en otras voces y, por sobre todo, hay que aceptar que por más que uno conozca unos pocos requisitos, son tantos los que existen, que lo mejor de nuestra existencia es ejercer con honestidad el oficio de aprender.

Utopias...

Cargo feliz con mis propias utopías, siento que no se puede vivir sin ellas, son las que nos llevan a andar caminos, a acompañar otras utopías, a cargarnos de emociones permitiéndonos formar parte de la representación de la vida.

http://www.youtube.com/watch?v=qJjeY5h52EQ

Pacificación...

Los fantasmas y las musas se reconciliaron, hicieron un pacto, me ofrecieron el fruto de su unión, facilitaron el desembarco de la muchedumbre de recuerdos que sitiaba mis costas, estos me contaron su verdad, se transformaron en un fluir de emociones, estas afluyeron hacia aquel río celeste con destino de salto, las palabras viejas se fundieron en los sonidos nuevos, así, una vez más, la vida se hizo relato y el desasosiego serenidad.

Un catalán en Banfield...

http://cultura.soydebanfield.com.ar/?p=1028

Me pregunto...

A veces me pregunto si el silencio otorga, si la palabra valida, si el apreton de manos incluye, si el abrazo transmite, si la sonrisa estimula, si la carcajada alegra, si el gesto saluda, si el saludo recibe, si la mirada comprende, si el beso consiente, si la quietud permite, si la ausencia es presente, si la presencia aproxima, si la distancia acerca, si la nostalgia recuerda, si el recuerdo devuelve, o si soy yo que empecinadamente esperanzado atravieso la espesura de la soledad.

Sonrisa...

Por suerte existen esos días en los que la sonrisa de un niño  posibilita que nos demos una vuelta por el país de la inocencia, renovándole el visado a las ilusiones, pensando que todo sueño es posible, que siempre se puede.

Renaceres...

Uno renace una vez más intuyendo que es necesario reanudar la marcha, restaña heridas del alma, hace el inventario de penas y alegrías, acomoda la carga, acude a la vida que da la palabra con atuendo de poesía, alumbra nuevas esperanzas acunadas por recientes sonrisas. Uno se levanta, pone a secar la lluvia de ayer en el tibio sol de la mañana, observa como cobra forma de nube, trepándose a un cielo azul, a sabiendas que un día la fecundará un rayo para ser una vez más aguacero o borrasca, en ese circular modo de andar que nos pondrá de cara al siguiente renacer.

Pozo de la memoria y el arte.

http://www.soydebanfield.com.ar/?p=4574

Caminando alma adentro...

Uno, inevitablemente, va repasando situaciones personales, para ello tiene la posibilidad de acudir a la ayuda de quienes entregaron generosos las suyas propias. Es así que buscando un poema que traduzca el íntimo sentir uno camina alma adentro, cruza un paisaje de ausentes, recoge buenos recuerdos, le abre la puerta a palabras no dichas, las echa a volar hasta que, finalmente libres, se posan en un texto. Luego uno abre un libro, da vuelta la tapa, se encuentra con  aquel entrañable pájaro en vuelo, la mirada se vuelve añoranza y en el horizonte del recuerdo se dibuja la silueta de un reciente pájaro en vuelo. Entonces uno se da cuenta que ya vuelan juntos por el cielo de la nostalgia, avanza unas páginas y encuentra el poema buscado.

RENACIMIENTO

Existen días en los que no puedo recordar

sino algunos minutos de mi historia,

no recuerdo los rostros ni los nombres,

no puedo afirmar si estuve en algún sitio,

en un lugar exacto, si amé en algún paisaje,

si tuve un perro o un pájaro en el aire.

Son los días más tristes, lo confieso,

pero enseguida me pongo a caminar por una calle

o salgo hacia la vida como un niño

y al verme el alma llena de tatuajes

estoy de regocijo con mi convalescencia.

Hamlet Lima Quintana

¿Que pasaría?...

¿Sabe que?: Se dice que las Matemáticas son la madre de todas las ciencias ya que a la postre es el lenguaje con el que hablan todas ellas. No soy yo en modo alguno alguien que pueda refutar esta axiomática verdad formulada por quienes si saben... Ahora, ¿digame?, sólo por decir nomás, que pasaría si uno más otro fuera igual a coincidencia, si "y" en lugar de incógnita fuera certeza, si la función "f" en su interacción con el dominio "x" diera por resultado libertad, si el coseno fuera turgente, si el cociente fuera el resultado de una suma, si los números primos aceptaran ser familia, si calcular, en lugar de prever el resultado, permitiera dejarse sorprender, si  el número mixto tuviera dos partes enteras  o si  ax² + bx + c = 0 con a ≠ 0. significara "Te entiendo". En fin... solo por preguntar...¿que pasaría si nos dejásemos ser?

Con los fueros de lo diferente...

Mire, transitar el camino de la buena comunicación no es demasiado trabajoso, solo basta tomarse el tiempo para disfrutarlo, se trata de darle salida al propio sentir, de ponerlo en palabra, en gesto amable,  sonrisa,  escucha atenta o respetuoso disenso, creame que serán muchas las ocasiones, más de las que usted imagina, en las que se diluirá el recelo y el vínculo se creará. Tiene razón, quizás muchos lo miren como un bicho raro e incluso al escucharlo verá  aparecer un pseudo piadoso destello en su mirada.  ¿Pero sabe que? no se prive de ser,  no pierda la oportunidad de compartir y si algún asomo de temor le aparece,  despéjelo,  anda usted protegido con los fueros que le confiere la condición de diferente que aquellos le adjudican.

Mirada...

Siempre he procurado tener una esperanzada mirada frente a los avatares de la vida, aunque para ello, en ocasiones, haya tenido que aguardar pacientemente que se disipase la nube que ensombrecía mi visión y entonces sí, lo vital estuviese a mi alcance.

Conversando con el lector...

Una de las ventajas del blog es para mi la posibilidad que el ocasional lector tiene de dejar un comentario, también resulta muy atractivo el no saber en que momento del quehacer cotidiano uno se va a encontrar con un leedor. Cuando sucede esta maravilla, lo primero que yo hago es agradecer el tiempo que ese leyente dedicó a permanecer aquí. Tal resulta el caso de Alejandro a quien le agradezco esa condición y su generosidad.

Le atribuía él a la entrada "Oyendo a los que no no ven" la propiedad de cuento breve y me hacía saber que le había parecido muy duro. Esa apreciación suya no hizo más que mostrar su condición de buena gente al darle a ese relato la entidad de ficción. Él, rápidamente, descubrió en mi mirada que no es así y que se trata de la transcripción de dos conversaciones que efectivamente ocurrieron, en tiempos distintos pero unidas por un  denominador común.

Soy de la idea de que lo escrito por mi tiene el sentido y significado que intenté darle, también carga en su contenido con aquellas cuestiones que se filtraron desde mi inconsciente, a algunas de ellas las descubro, otras quedan atrapadas en el texto a la espera de ser descubiertas por el lector.

Contrariando mis costumbres corregí en este caso la interpretación de Alejandro, apelando a aquella repetida frase pero no por ello poco cierta que dice que la realidad supera a ficción.

Como esta cuestión de caminar la palabra abre permanentemente senderos, queda planteado para una futura entrada una mención de lo que siento yo acerca del término ficción.

Ser, escribiendo...

Sostengo como teoría que,  de algún modo,  todos somos relato,  que cada uno elige la forma o manera en que se va relatando, en mi caso lo hago transitando el camino de la escritura intentando  al hacerlo que me sea posible llegar a un otro.  En la medida en que voy escribiendo descubro cómo jirones de mi vida caen casi imperceptiblemente sobre el texto, abigarrándose empecinadamente con el relato hasta lograr encarnarse en la intima esencia de este haciéndose, más luego, prácticamente inapreciables a mi mirada.

Oyendo a los que no ven...

Otoño del setenta y siete, una tarde nublada:

—¿Viste? Parece que detuvieron al flaco que se sentaba en aquella mesa.

— ¿Cual?

— El de pelo largo, trabaja en el diario, siempre anda con el Turco y con Sergio.

— ¡Ah si, ya se quien decis! Siempre le vi un aspecto raro.

— Parece que lo arrestaron cuando iba a la escuela, creo que estudia en la nocturna.

—  Y bue, está bien, seguro que en algo andaría...

¡...!


Septiembre de dos mil once, una mañana soleada:

El colectivo se detiene frente al semáforo, el transito está atascado, otro colectivo se para al lado, las puertas se abren y los dos choferes conversan:

— ¡Que quilombo el tránsito!

— Si, un despelote, la 9 de Julio está cortada, otra de esas manifestaciones de mierda.

— Y...siempre los mismos vagos.

— Si. Por suerte a mi me queda una vuelta y a casita. ¿A vos?

— También. Hay que andar tranquilo un ratito más y listo.

— Seguro, no como ese inutil de la 92 que se metió abajo del tren.

— En serio ¿Que boludo, no?

— Y bue, está bien, lo que no sirve de algún modo se tiene que eliminar...

¡...!


Armando Tejada Gómez - Tonadas para Usar

RONDA DEL CIEGO

Si hay un tajo,
un ciempiés,
una espada,
un zarzal
y una mesa de diez
y otra mesa sin pan;
si hay un grito,
un dolor,
un Caín,
un truhán
que devora la flor
y degüella el rosal;
sí el que mira
no ve
al verdugo
detrás
del ciempiés, del horror,
de la espada y el pan,
ese cómplice
es peor
que el Caín
y el truhán,
ése,
esté donde esté
deberá suplicar:
porque viendo el dolor
no ha querido
mirar.